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Ai Joana! Quão doce é tua boca tão fria.
Rosa de mil silêncios, cravados nos dentes.
Macerada flor d’um morder aflito, sangrando na chuva.
Ai Joana! Ouve esse tanto de mágoa, a gritar pela porta.
Nos olhos este orvalho, e não há manhã para nós.
Tão lindos os teus cabelos negros de inverno tardio,
Inverno nuclear adiante a janela da morada cinzenta.
É dolorosa tua simplicidade fana, revelando esta morte.
A beleza mais insípida circula nos rebentos aflitos.
Quais aflições regem esta escrita mal grafada?
Escuta o furacão das horas arrancando nossas flores,
O quintal desamparado definha ao granizo dos dias.
E esta canção espalhada pelos cantos da casa,
Canção d’um pássaro órfão fugidio do ninho.
Qual conforto resvala ainda nossa boca sem festas?
Ai Joana! A vida é tão triste!
